Бездомный мрак   ::   Март Михаил

Пока он любовался зрелищем, я подошел к его машине и сел с ним рядом на переднее сиденье.

Он меня не замечал до тех пор, пока я не постучал его по коленке.

— Эй, приятель.

Бедолага так дернулся, что едва не выбил лысиной крышу.

— У тебя есть сотовый телефон?

Он отрицательно покачал головой. Гусиная шея ушла в плечи. Он смотрел на меня, как на чудовище, и только хлопал ресницами.

— Ну и чего мы сидим. Живо к бензоколонке, нужно вызвать помощь. Люди горят. Это не кино, парень, это автомобильная катастрофа.

— А…, да…, да.

— Жми на всю катушку.

Через десять минут он затормозил у знакомой мне бензоколонки. Старика на лавочке не оказалось. Холодно уже и погодка сыровата.

— Иди в будку и звони в «скорую» и милицию. Давай живо.

— Почему я?

— Потому, что у меня нога сломана. Иди же, там люди гибнут.

Он хотел что-то возразить, но я буквально вытолкнул его из машины. Когда он скрылся в будке заправщика, я пересел за руль и сорвал машину с места.

К девяти часам утра я приехал в аэропорт Шереметьево. Оставив машину на стоянке, я зашел в здание и осмотрелся. Обычная суета. Ничего подозрительного.

Билеты и паспорт у меня в кармане. Надо найти местечко и заполнить билет.

Кажется, я ничего не забыл. Все сделано правильно. Одно меня смущало. Через несколько часов я окажусь в чужой стране. Чужой народ, чужой язык. Смогу ли я жить среди них? Вся надежда была на Беллу. Она обещала приехать ко мне по первому зову. Без нее мне там делать нечего.