Проводник смерти   ::   Воронин Андрей

Они плотно, по-мужски позавтракали яичницей с салом, заедая ее толстыми ломтями ржаного хлебас зеленым луком.

– Последний, – сказал о луке Федор Григорьевич.

Подумав, он вынул из шкафчика недопитую с вечера бутылку и сделал вопросительное движение горлышком в сторону Иллариона.

– Ни-ни, – сказал Забродов. – Я, конечно,"человек русский, но за рулем, как правило, не пью.

– С каких это пор? – недоверчиво хрюкнув, поинтересовался Нефедов. – Ну, хозяин – барин, неволить не буду. А мне требуется, ты уж не обессудь.

Он выпил рюмку и сразу же убрал бутылку от греха подальше.

– А то погостил бы еще, – предложил он, разливая чай. – Все веселее. Веришь, поговорить не с кем, кроме этого дурака хвостатого, – он кивнул в сторону окна, за которым катался по траве совершенно обалдевший от полноты жизни Бубен.

– А мерин? – спросил Илларион.

– А что мерин? Мерин – он мерин и есть, какой с ним может быть мужской разговор?

Илларион фыркнул – Ас Бубном ты, значит, в основном о бабах разговариваешь? – спросил он.

– А о чем с ним, дураком, еще разговаривать? Тем более, я теперь про это дело только разговаривать и могу…

– Как мерин, – вкрадчиво закончил за него Илларион.

– Как мерин, – автоматически согласился Нефедов и тут же, спохватившись, плюнул себе под ноги. – Тьфу ты, вот же язва языкатая! Это еще посмотреть надо, кто как мерин, а кто как жеребец.

– Вот это уже другой разговор, – удовлетворенно сказал Илларион. – А то заладил…

Они допили чай и встали из-за стола.