Птица феникс   ::   Константинов Андрей

Купцова подташнивало, голова соображала худо. Хотелось вернуться домой, выпить, преодолевая себя, пятьдесят капель коньяку и лечь спать.

— Не вижу, за что зацепиться… Разве что пойти к этой секретарше, взять ее за щечку и спросить: кто, милая, звонил? Что сказал? С кем ты, радость моя, его соединила? Ну-ка, детка, вспоминай.

— Может ничего не сказать.

— Запросто. Во-первых, мы для нее — никто, не только не бандюганы, а даже и не менты. Во-вторых, могла просто забыть. Считай, сорок звонков ежедневно, а прошло уже две недели. Запросто могла забыть. Но даже если и помнит — все равно не скажет.

Купцов кивнул. Солнце за окном висело в дымке, с утра парило. Было очевидно, что дело к грозе. Думалось, что когда гроза все-таки придет и обрушится на город плотными потоками воды с раскатами грома… думалось, что тогда станет легче. Пахнёт озоновой свежестью, и станет легче. Но грозы нужно было еще дождаться, а пока солнце, похожее на большую плешивую голову, висело в дымке и заставляло тело покрываться липким потом… Петрухин продолжал изучать распечатку.

— …не помнишь, Лень? — услышал он конец какой-то фразы, произнесенной Петрухиным и осознал, что Митька обращается к нему.

— А? — сказал он. — Что?

— Я говорю: что за номер «XXX» — не помнишь? Что-то такое знакомое…

— Заказ железнодорожных билетов, — автоматически сказал Купцов. — А почему ты спросил?

Заказ билетов, — задумчиво повторил Петрухин и вдруг вскинул на Купцова глаза.