Пули   ::   Брюер Стив

Он положил трубку и затушил сигарету в жестяной пепельнице, стоявшей тут же, на столике. «Сэму я сейчас перезвоню, — подумал он, — вот только выпью кофе».

Сэма он отловил, когда пил уже третью чашку горячего горького пойла, — тот был в участке в Чикаго.

— Это Сэм Килиан, всем известный борец с преступностью?

— Да, это я. Как ты там, Джо?

— Нормально. Вчера, правда, не спал полночи, но ничего, выжил.

Повисла напряженная пауза.

— Ты что, играл?

— Так, перекинулся в покер.

Сэм пробурчал что-то неодобрительное. Они с Джо провели не одну ночь за игорными столами тогда, в Чикаго, когда были напарниками. Но пару лет назад Сэм обнаружил Общество Анонимных Игроманов, и теперь, со всем энтузиазмом новообращенного, носился со своей суровой моралью.

— Как-то же надо возмещать затраты, — сказал Джо, — это ведь не дешевое удовольствие, все время путешествовать.

Он окинул взглядом убогую комнату. Да уж, путешественник великий.

— Я что-то за тебя беспокоюсь, Джо. Тебе в Вегасе не место.

— Поверь мне, будь моя воля — я бы здесь и дня не остался. Жара стоит просто адская. Но ведь это моя единственная зацепка. Если можешь, дай мне другую, и я с радостью уеду отсюда и отправлюсь ее проверять.

Джо представил себе Сэма: вот он сидит у захламленного стола, ноги кверху. Физиономия в веснушках, копна рыжих вьющихся волос и фирменная улыбочка.