Путешествие с трупом   ::   Сан-Антонио

Старикашка с четырнадцатью волосками ошарашенно выпучивает глаза.

— Ну… тот человек, — бормочет он.

— Какой человек? — продолжаю я, думая совсем о другом.

— Ну тот, что купил своим детям хамелеона…

Я возвращаюсь на землю, если так можно выразиться, поскольку нахожусь в скором поезде/несущемся по лотарингским равнинам со скоростью сто сорок километров в час.

— Ах да…

Старичок приглаживает свою шевелюру… Я смотрю на его чайник и спрашиваю себя, действительно ли это волосы или он каждое утро рисует себе эти линии тушью.

— Он кладет хамелеона на красную тряпку, и хамелеон становится красным, — продолжает он. — Кладет на черную — хамелеон становится черным… Кладет на кусок шотландской ткани, и… хамелеон взрывается.

При этом старичок начинает хохотать.

— А дальше? — спрашиваю я.

Он становится унылым, как фильм Бунюеля.

— Вы не поняли?.. Хамелеон взорвался… Взорвался потому, что его положили на шотландку — ткань в разноцветную клетку.

Он снова смеется, надеясь заразить меня своим весельем.

— Очень смешно, — мрачно говорю я.

Это его обескураживает. Он насупливается, а я пользуюсь этим, чтобы обдумать свои дела.

Смотрю на котлы: одиннадцать часов. В Страсбур мы приедем сразу после полудня… Только бы успеть! Обидно проделать такой путь за просто так…P Я знаю, что дорога каждая минута. Так сказал большому боссу врач. Наш клиент не доживет до конца дня.