Путешествие с трупом   ::   Сан-Антонио

Он сгибается пополам.

— К вашим услугам, господин комиссар — Я пришел по поводу вчерашнего типа, — говорю я ему.

— Я так и думал, — шепчет он почтительным тоном — Я бы хотел узнать поподробнее, чем он занимался, когда жил у вас — Я все рассказал вашим коллегам — Моим коллегам — может быть, — говорю я, намекая, что на моих коллег мне плевать, как на отрезанный ноготь. Я перехожу в атаку:

— Он приехал вчера, не так ли?

— Да, вчера утром.

— В котором часу?

— В десять.

— Сколько нужно времени, чтобы доехать сюда от вокзала?

— Минут пять, не больше.

— Есть поезда, прибывающие без десяти десять? Он размышляет.

— Нет, ни одного. Последний — скорый из Брюсселя — приходит в десять минут девятого.

Я размышляю. Значит, мой парень не приехал на поезде, потому что маловероятно, чтобы он около двух часов болтался по улицам с чемоданами в руках в поисках отеля… Если только он не зашел к кому-нибудь.

— Кажется, швейцар видел, как он выходил из машины?

— Не швейцар, а грум.

Я указываю на паренька в синей ливрее — Этот?

— Да.

Я делаю мальчишке знак подойти.

— Иди сюда, сокровище.

Он идет с недовольным видом, такой насупленный, что лысый начинает ему что-то говорить на эльзасском диалекте. Это “что-то” делает парня любезнее.

— Вы хотите со мной поговорить, месье?

— Нет, хочу, чтобы ты мне кое-что рассказал.