Пылающая башня   ::   Воронин Андрей

Лето в этом году в Москве было жарким. К вечеру, когда жара спадала, на крыше отдыхали люди: кто читал газеты, кто вязал, кто приходил сюда, чтобы пообщаться с соседями. Олег выглядел здесь обычным молодым человеком – шорты, расстегнутая до пупа тенниска, ноги в кроссовках, упертые в перила. Рядом разорванная упаковка чипсов. Между тем сам он считал себя человеком особенным: очень неглупым, можно сказать талантливым. Все другие живые существа казались ему чем-то вроде персонажей мультяшек. Их действия стоило принимать в расчет, но жалеть их, любить или ненавидеть было просто смешно. Он один настоящий, подлинный.

– Вот и я.

Олег резко обернулся. Перед ним стоял Дорогин. Глаза программиста моментально подернулись скорбью. Понятное дело, после похорон «любимой» не прошло и недели, ему сейчас полагается скорбеть.

– Здравствуйте.

Он убрал ноги с перил – поза выглядела слишком вольной для скорбящего.

– Трудишься?

– Приходится. Заказчиков мало волнуют обстоятельства моей личной жизни.

– Давай-ка спустимся вниз. Не стоит нам вместе маячить на крыше.

– Опять проблемы? Неужели бандиты еще не успокоились? – вздохнул Олег.

– Тебя, наверное, таскали в милицию, интересовались их приметами?

– Они приходили в масках.

Спуститься нужно было всего на один лестничный марш. Олег отпер ключом дверь и пропустил гостя вперед.

– Только вот ноутбук ты напрасно закрыл. Он нам сейчас понадобится.