Безымянные пули   ::   Сан-Антонио

Мои коллеги сообщают мне, что уже послали в Англию телеграмму с просьбой прислать сведения об убитом. Я прошу их переслать нам информацию, как только они ее получат, и сваливаю.

У меня невероятный упадок сил. Ноги дрожат, башка кружится. Дает о себе знать усталость.

Я мобилизую одного из полицейских и велю ему отвезти меня в контору. Приехав по назначению, заваливаюсь в кабинет патрона. Его большое кожаное кресло радушно принимает меня.

— Что-то не так? — спрашивает шеф.

— Вымотался, — признаюсь я. — При таком режиме и носорог подаст в отставку… Тянусь рукой к телефону.

— Разрешите?

— Бога ради.

Набираю номер, и моя славная матушка Фелиси отвечает.

— Алло! А, это ты! — восклицает она. И спешит спросить:

— Ты сегодня придешь ужинать?

— Надеюсь, да. А пока, будь добра, пришли мне в контору мой серый костюм.

— С тобой что-то случилось?

— Да нет, просто сел на только что выкрашенную скамейку.

Конечно, я ее не провел. Она вздыхает и говорит, что ей надо было повеситься прямо в тот день, когда она меня родила.

Я так громко чмокаю ее в трубку, что у нее чуть не лопается барабанная перепонка, и играю отбой.

— Хотите чего-нибудь выпить? — спрашивает босс.

— Еще как! — отвечаю. — Здоровенную чашку черного кофе с бутербродами, потом пузырек рома…

Он передает мой заказ, и его торопятся исполнить.