JК
Безымянные пули :: Сан-Антонио
Страница: 13 из 136Ты сделал ошибку, Вольф… При нашей работе это непозволительно!
— Да, — шепчет он. — Да, я… сделал… ошибку. Он с огромным усилием вдыхает, и из его рта хлещет сильная струя крови. Он издает жуткий хрип.
— Ты должен был… меня… предупредить, — прерывисто говорит он. — Я бы тебе…
Он делает мне знак. Я сажусь перед ним на корточки.
— Ты хочешь мне что-то сказать?
Его глаза говорят мне “да”, но у него уже нет сил.
— Прости, старина, — шепчу я, — но я не мог поступить иначе…
Он икает. Его кожа приобретает восковой цвет.
— Завтра, — еле слышно бормочет он. — Завтра… убьют… Орсей…
Вдруг он отдает концы; рот приоткрылся, глаза закатились.
Я отступаю на три метра и бросаю револьвер Вдавленного Носа на пол. Я снимаю замшевую перчатку, которую нацепил, чтобы на пушке не осталось моих отпечатков, потом достаю свой шпалер… свой собственный!
— Держите его! — ору я.
Стреляю в складку своего левого рукава.
Выбегаю из ангара, вопя во всю глотку. Вокруг ни души… Выбираю самую темную улочку и мчусь по ней, паля из пушки.
Сработало… Не прошло и трех минут, как подъезжают полицейские на мотоцикле с коляской. Собираются зеваки.
— Ушел! — надрываюсь я. — Быстрее, гоните. Высокий тип в плаще и шляпе…
Один из полицейских слезает с мотоцикла, двое остальных уезжают в указанном мною направлении.
— Что за шухер? — спрашивает патрульный. Вместо ответа я сую ему под нос мое удостоверение. Он вытягивается по стойке “смирно”.
— Да, — шепчет он. — Да, я… сделал… ошибку. Он с огромным усилием вдыхает, и из его рта хлещет сильная струя крови. Он издает жуткий хрип.
— Ты должен был… меня… предупредить, — прерывисто говорит он. — Я бы тебе…
Он делает мне знак. Я сажусь перед ним на корточки.
— Ты хочешь мне что-то сказать?
Его глаза говорят мне “да”, но у него уже нет сил.
— Прости, старина, — шепчу я, — но я не мог поступить иначе…
Он икает. Его кожа приобретает восковой цвет.
— Завтра, — еле слышно бормочет он. — Завтра… убьют… Орсей…
Вдруг он отдает концы; рот приоткрылся, глаза закатились.
Я отступаю на три метра и бросаю револьвер Вдавленного Носа на пол. Я снимаю замшевую перчатку, которую нацепил, чтобы на пушке не осталось моих отпечатков, потом достаю свой шпалер… свой собственный!
— Держите его! — ору я.
Стреляю в складку своего левого рукава.
Выбегаю из ангара, вопя во всю глотку. Вокруг ни души… Выбираю самую темную улочку и мчусь по ней, паля из пушки.
Сработало… Не прошло и трех минут, как подъезжают полицейские на мотоцикле с коляской. Собираются зеваки.
— Ушел! — надрываюсь я. — Быстрее, гоните. Высокий тип в плаще и шляпе…
Один из полицейских слезает с мотоцикла, двое остальных уезжают в указанном мною направлении.
— Что за шухер? — спрашивает патрульный. Вместо ответа я сую ему под нос мое удостоверение. Он вытягивается по стойке “смирно”.