Рандеву в Сан-Франциско   ::   Де Вилье Жерар

Крис Джонс небрежно прислонился к косяку дверей лавки, загораживаявыход. Милтон Брабек флегматично собирался проткнуть пузо китайца двадцатисантиметровым кинжалом.

Китаец квакал. Милтон зажал его в кабинку для переодевания и миллиметр за миллиметром погружал лезвие в живот китайца.

- Подожди, - сказал Джонс дружелюбно. - Я раскалю железо. Мы погладим его глотку. Это возвращает память.

- Я предпочитаю приколоть его к стене, - сказал Милтон. - Это эстетичнее. Кроме того, у него еще будет немного времени.

- Но что я вам сделал? - застонал китаец. - Я честный коммерсант...

- Ты, может быть, но не Чонг.

- Вы ничего не добьетесь, - сказал Малко, выходя из комнаты.

Он перерыл кучу грязной одежды, но ничего не нашел.

Они пришли в лавку в момент ее открытия. Чонга за прилавком не было. Там стоял маленький китаец, пузатый, как Будда, с непрестанно моргающими за очками глазками.

- Чонга нет, - сказал он. - Я его кузен. Сейчас его заменяю и оказываю те же услуги.

- А, ты оказываешь те же услуги, подлец, - осклабился Крис.

Он спокойно повесил вывеску "закрыто" и запер дверь на ключ. После этого приступил к допросу.

Цу-Лай сообщил, что утром ему позвонили и попросили заменить заболевшего Чонга. Его жирное лицо оставалось непроницаемым. Невозможно понять, замешан ли он в этом деле. Крис взбесился. Как всем головорезам, ему приходилось убивать при исполнении разных миссий. Так что одним больше, одним меньше... Часто они начинают говорить в последний момент, чувствуя смерть...