Распылитель Пухольского   ::   Булатникова Дарья

Двое, спешивших к нему парней в таких же перламутровых одеждах остановились.

-- Срочно переключите принимающую станцию на десятку! -- подумав, крикнул им Пухольский, и те исчезли за деревьями.

-- Так. А ты, стало быть, святой Петр? -- Богоробов сообразил, что терять ему уже нечего, и осмелел.

-- Что-то вроде, -- ничуть не смутился Пухольский. -- Но вообще-то, я не понимаю, как ты тут оказался. По нашим данным ты должен дожить до семидесяти четырех лет и скончаться в собственной постели от пневмонии в одна тысяча девятьсот пятидесятом году. Что произошло?

Пухольский озадаченно почесал в затылке и встал. Богоробов молчал, разинув рот.

-- В каком... году?! -- наконец выдавил он, с усилием сводя челюсти.

-- В одна тысяча девятьсот пятидесятом, -- повторил Пухольский и снова спросил: -- Ну, так что там у вас случилось, почему тебя в распыл отправили?

Коменданту пришлось рассказать всё: и про свои кобелиные виды на машбарышню, и про Зинину коварную подлость. Пухольский слушал, не перебивая, а когда Богоробов замолчал, достал из кармана синюю коробочку, моментально развернувшуюся у него в руках в довольно большую планшетку, типа штабной. Что он делал с этой планшеткой, Богоробов не видел, да и не смотрел особо, потому что внимание его привлекла парочка, продефилировавшая неподалеку. Девушка была ему незнакома, а вот молодой статный брюнет...

В памяти всплыла ночь, когда они только наладили распылитель, и отправляли в него привезенных, не дожидаясь утра.