Разборка (Пропавшие без вести)   ::   Таманцев Андрей

Засияла последним золотом осени березка у дома. Но едва мы спустились с крыльца и сделали с десяток шагов, как звон стекла заставил нас обернуться.

В окне второго этажа двигался Мамаев и крушил креслом стекло. Его мотало из стороны в сторону, но он делал свою работу с целеустремленностью пьяного, который движется на автопилоте. При последнем ударе кресло вывалилось у него из рук, полетело вниз, а сам он повалился грудью на подоконник. Но с тем же упорством поднялся, оперся руками в остатки рамы.

- Вы! - произнес он. - Вы. Все. Тюрин. Гнида. Раздавлю. Всех. Прирежут. Всех. Никаких. Бабок. Не. Пожалею. Всех!

- Не стоило ему этого говорить, - осуждающе заметил Боцман.

- Не стоило ему этого думать, - поправил Муха.

Сверху неслось:

- Вас. Всех. Ваших. Короедов. Всех. Баб. Ваших. Всех. На хор. На хор. На хор. На хор.

- По-моему, пластинку заело, - прокомментировал Артист и обратился к Тюрину, перебрасывая из руки в руку "лимонку". - Вы уверены, что станете несчастней, если не получите полмиллиона баксов?

- Несчастней? - высокомерно переспросил Тюрин. - Я не стану богаче. А несчастней не стану. Потому что не в бабках счастье!

- Мы думаем точно так же, - с удовлетворением кивнул Артист и взялся за чеку.

- Отставить! - приказал я. - Дай сюда! Дай сюда "лимонку"!

- Пастух! Ты злоупотребляешь властью, данной тебе нашим маленьким демократическим коллективом!

- Да, злоупотребляю, - сказал я.