Разная любовь, разная смерть   ::   Уэстлейк Дональд

Через минуту она вернулась, держа в руке дамскую черную кожаную сумочку. Она молча передала ее мне, и я, тоже ничего не сказав, вернулся в машину.

Рембек, увидев сумочку, уставился на нее в упор.

— Где вы ее, черт возьми, раздобыли?

— Нашел.

— Это они ее украли?

— Нет, — ответил я. — Я ее нашел.

— Где?

— Не важно.

Он поглядел в сторону мотеля сквозь залитое дождем стекло.

— Точно они украли деньги, эти двое. Тогда я сказал:

— Керриган, вы слышали, что я говорил? Макнейлы этих денег не брали. И не хочу, чтобы им по ошибке пытались отомстить. Он кивнул.

— Их никто не тронет, — пообещал он.

— Может быть, они ее и убили? — предположил Рембек. Я покачал головой:

— Нет. Убийца в Нью-Йорке.

— Вы знаете, кто он?

— Пока нет. Вернее, не совсем. Мы возвращаемся туда.

— Куда? В город? Снова ко мне?

— Нет. Я хочу повидаться с Фрэнком Доннером. При этом имени Рембек привскочил с места.

— Фрэнк? Как он мог на такое пойти?

— Это не Фрэнк, охладил я его пыл. — Фрэнк Доннер Риту не убивал. По крайней мере, мне точно известно.

— Зачем же вы тогда хотите его видеть?

— Вы можете присутствовать при нашем разговоре, — пригласил я его и, наклонившись вперед, сказал:

— Ладно, Доминик. Поехали обратно.

— Да, сэр.

Мы мчались сквозь дождь как торпеда, и колеса с шипением оставляли полосы на мокром асфальте.