Роковое соглашение   ::   Март Михаил

Дмитрий Александрович стоял у окна и наблюдал, как от дома отъезжает лимузин с дипломатическими номерами.

— Скатертью дорога!

— Ты что-то сказал, Митя? — переспросил адвокат, внимательно изучая документы.

— Нет, ничего. Мысли вслух.

— Молодцы. Все оформлено по всем правилам, господин Лотрен. Через пару дней будешь вершить большие дела в Европе. Ты уже знаешь их порядки, цены, дела и не будешь выглядеть новичком.

— К черту дела. В отпуск. Месяц отдыха с какой-нибудь кралей на яхте в открытом море. Никого не хочу видеть, ничего не хочу делать. Мне требуется адаптация и приведение нервной системы в порядок. Выдохся! Хватит!

— Пожалуй, ты прав. Ты уверен, что поддельную диадему не сразу отличат от подлинника?

— Ее делал Бог ювелирного искусства. Там даже золото старое, тех времен.

Она лучше подлинной. Старик возился с ней три года. Он фанатик своего дела. Да это был великий мастер.

— Был?

— Неужто ты думаешь, что такого свидетеля можно оставить живым. Я хотел его отравить, как тебя, но нам помешали. Мне показалось, что кто-то пришел.

Пришлось всадить ему нож в спину, а не пить коньяк за новое творение шедевра.

— Как меня?

— Конечно, Борис Наумович. Я не могу себе позволить оставлять свидетелей за своей спиной. Я труп. Меня на свете не существует, есть Моррис Лотрен. А если ты невзначай вспомнишь об этом в предсмертном бреду?

У адвоката подкосились ноги. Он почувствовал, как начинает задыхаться и ему не хватает воздуха. Лицо покраснело.