Страница:
3 из 302
Открыв припухшие от обильного ночного возлияния глаза, нащупал рукой возле софы бутылку пива – непременный атрибут его похмельного пробуждения. Сделав несколько судорожных глотков, откинулся на подушку.
Сейчас должна отпустить тошнота, исчезнуть сухость во рту и ослабеть боль, раскалывающая череп пополам.
Он лежал и ждал облегчения. По мере того как похмелье неохотно отступало, к Косте возвращалась способность соображать.
Возникал вопрос, постоянный в такие мгновения, – что было вчера?
В редких случаях по утрам Костя более-менее помнил, что происходило на финальной стадии предыдущей пьянки. По большей части события бурной ночи память не хранила. Наверняка опять чего-нибудь «учудили» напоследок, после безумных, до предела извращенных оргий с девицами на дискотеке «У Паши».
Черт! Как же плохо. Водки бы, граммов сто.
— Мам! – крикнул Костя. – Мам!
Его крик был услышан, в комнату вошла мать.
— Проснулся, чудо?
— Проснулся. Знаешь, как мне плохо?
— Представляю.
— Налей, мам, грамм сто пятьдесят?
— Прямо в постель подать?
— Все равно.
— Тебе все равно. А мне – нет. Поднимайся, там, в холодильнике, есть немного коньяка, но прежде ответь, когда прекратится весь этот бардак?
— Мам, дай прийти в себя. Потом поговорим. Отчим, наверное, на кухне?
— Да, завтракает.
— Опять мораль начнет читать.
— А ты как хотел? Папа занимает высокий пост, я тоже, слава богу, не кухарка, а сын – не пойми что.
|< Пред. 1 2 3 4 5 След. >|