Время бесцветной крови   ::   Климов Вадим

Игорь поколебался, глядя им в след, а потом рассудил, что найти Ключи для него гораздо важнее всех трупов вместе взятых.

Он надел кроссовки, посетил дворовые удобства, плеснул в лицо воды из рукомойника, почистил зубы, а бриться не стал: в самом деле, глупо убирать щетину с лица, когда мехом покрыто почти все тело! Он вернулся в дом, позавтракал и внимательно оглядел комнату. Небогато, но чистенько. Деревянная мебель, скорее всего, самодельная, покупной только старый потертый диван. Дощатые стены увешаны глянцевыми яркими плакатами из календарей и журналов: красотки в бикини, Шварцнегер, Брюс Ли и немного в стороне – унылый зимний пейзаж. Последнее – явно не из журнала. Это заламинированная цветная фотография, изображающая засыпанную снегом деревню среди леса и гор. Сердце Игоря внезапно подпрыгнуло, он впился взглядом в изображение. Неужели, Ключи?! Но нет, расколотой горы не видать, да и дома вроде другие. Он поспешно достал отцовскую фотографию и начал сравнивать. Нет, деревни разные. Или… Или снятые в разное время года, с разных точек, при разном освещении?! Так и не придя к определенным выводам, Игорь убрал фотографию и приступил к обыску жилища егеря, не поленившись даже спуститься в подпол. К своему разочарованию, он не нашел ничего подозрительного – обычное обиталище одинокого тридцатилетнего мужика, в меру безалаберного, в меру аккуратного. И только две вещи вызывали сомнения.