Рука Москвы   ::   Левашов Виктор Владимирович

— Господин Вайно, это неприлично, — возразил я.

— К сожалению, дела.

— До салюта осталось не больше двадцати минут, — напомнил я. — Вы не можете уйти. Это неуважение к памяти национального героя.

— Давай подождём, — поддержала меня Рита.

Он что-то резко, сквозь зубы, бросил ей по-эстонски, что-то вроде русского «дура», и попытался отодвинуть меня плечом. Возможно, у него бы это получилось, но рядом со мной уже были Артист и Муха.

— Господин Вайно, куда же вы? — заорал Артист.

Почётные гости с осуждением оглянулись. Инстинкт самосохранения боролся в Вайно с привычкой соблюдать приличия. Привычка одержала верх. Он успокаивающе покивал. Но едва гости отвернулись, рванулся со страшной силой. Меня и Муху он сдвинул в сторону, но тут Артист зашёл к нему за спину, приобнял за плечо, наклонился к уху и сказал, улыбаясь:

— Стой на месте, сука.

Вайно при этом дёрнулся, из чего я заключил, что Артист подкрепил свою просьбу, ткнув ему в спину пистолетным стволом. Крупная бритая голова Вайно потемнела от прихлынувшей крови, он беспомощно оглянулся, словно хотел позвать на помощь. Но Артист ещё раз всадил ему ствол в спину, и Вайно притих.

— Что происходит? — с тревогой спросила Рита.

— Все в порядке, — заверил её Артист.

В сущности, удерживать Вайно не было никакого резона. То, что нам нужно было узнать, мы узнали.