За боем бой   ::   Поляков Юрий

Время предстоит горячее - так что к дневнику, наверное, вернусь не скоро!

Перечитываю написанное и чувствую: теперь мой исповедальник больше похож на отчет с театра военных действий. Никакой лирики! А лирика-то есть!

Прогуливаюсь я однажды вдоль состава (опять белые рельсы разобрали), и вдруг мне навстречу - девица лет двадцати. Худенькая, русоволосая, глаза серые, огромные, грустные и с достоевщинкой. Одета в кожаную тужурку. Идет, одной рукой придерживает кобуру, а другой цветы собирает - ромашки. Когда мы поравнялись, я поклонился, сорвал цветок и протянул ей, она улыбнулась, взяла и вставила его в свой букетик. А я, как всегда, сморозил глупость, потому что спросил:

- Это букет на могилу мировой буржуазии, мадмуазель?

- Нет, товарищ, - резко ответила она, - это цветы в вагон раненых...

- Ах, вы сестра милосердия?! - повело меня.

- Да, - еще холоднее ответила она.

- Но ведь здесь стреляют! Или вы надеетесь на свой револьвер?

- Я надеюсь на то, что в нашем отряде таких старорежимных хлыщей, как вы, больше нет! - медленно и зло ответила она, повернулась и пошла прочь.

- Отбрила! И ведь как отбрила! Умница! - со смехом хлопнул меня по плечу проходивший мимо Боровский. - Кто же так знакомится с дамами, глупенький! Ведь Печорина женщины любили не за то, что он остроумный, а за то, что - несчастный!

- А ты ее раньше видел?

- Второй раз. А что? Нет, не надейся - карта твоя бита.

- А откуда она? - не принимая его тона, спросил я.

- Спроси Елькина - он всех знает.