Страница:
64 из 117
Какое-то время они шлимолча, потом Лена спросила:
- А дом Пастернака отсюда далеко?
- Я еще не очень хорошо ориентируюсь, но, по-моему, он в другой стороне.
- Вы любите его стихи?
- Да, некоторые.
- Прочтите! - попросила она.
- Ну, чтец из меня плохой.
- Вы же не на сцене. Мне просто интересно, что нравится вам.
- Хорошо. Мое любимое - "Марбург". "? ??????????. ? ????????? ? ???..." начал он, - Помните?
- Нет, я не знаю.
- "Я трясся. Я сделал сейчас предложенье, - но поздно, я сдрейфил, ? ??? ??? - ?????. ??? ???? ?? ????! ? ??????? ?????????..." - прочел он почти без выраженья.
- Дальше, - попросила она.
- Это большое стихотворение:
"В тот день всю тебя, от гребенок до ног,
Как трагик в провинции драму Шекспирову,
Носил я с собою и знал назубок,
Шатался по городу и репетировал.
Когда я упал пред тобой, охватив
Туман этот, лед этот, эту поверхность
(??? ?? ??????!) - ???? ????? ??????...
? ??? ??? ????????! ???????... Отвергнут."
- Прекрасные стихи. - сказала она.
- Мне они нравятся мощью чувств. Мой любимый поэт - Маяковский. Ранний Маяковский, его любовная лирика. По-моему, никто кроме него не мог передать любовь, как чувство вселенского масштаба. Почти все остальное после него выглядит мелким. Только он, наверное, мог написать:
"Трясущимся людям
в квартирное тихо
стоглазое зарево
рвется с пристани.
|< Пред. 62 63 64 65 66 След. >|