Страница:
7 из 117
Лена лежала рядом с ним на диване, положив голову на его плечо, стараясь не делать резких движений, чтобы не просыпать пепелиз пепельницы, стоявшей у нее на животе. Его левая рука лениво ласкала ее грудь.
- Я выхожу замуж, - наконец произнесла она фразу, которую хотела сказать уже не раз: как только переступила порог квартиры и когда, выйдя из ванной, увидела его лежащим на разобранном диване.
- Отлично, - безо всяких эмоций поддержал он. - Тебе пора, уже двадцать лет, самый возраст. А кто он?
- Журналист. "Литературной газеты". Игорь Василевич. Читал, наверное, проговорила она, тщательно произнося слова и стараясь не расплакаться.
- Отлично, - похвалил он ее выбор. - И для нас это очень кстати. Контору интересует, чем дышат сегодня демократически настроенные журналисты. После периода замешательства мы опять начинаем работу. Так что считай, я тебя благословляю. Связываться будем как и прежде: я буду звонить тебе, говорить время и адрес.
- Ты действительно хочешь, чтобы я вышла замуж?
- Конечно, - вполне искренне подтвердил он.
Выйдя из подъезда, она уже не могла сдержать слез. Прохожие оглядывались на нее, пассажиры троллейбуса с любопытством разглядывали плачущую девушку.
Домой Лена вошла уже с сухими глазами.
- Как платье? - поинтересовалась с порога мать.
- Никакого платья не будет, мама.
- Не понимаю...
- И свадьбы тоже! Ясно? - Лена пробежала к себе в комнату, захлопнув за собой дверь.
- Что случилось? Вы поссорились? Это бывает, - стала успокаивать ее мать, пристраиваясь рядом на диване. - Успокойся, дочка.
|< Пред. 5 6 7 8 9 След. >|