С мертвых не спросишь   ::   Лайл Гэвин

Я скинул дубленку и сунул ее на верхнюю сетку, поверх пластиковых пакетов с беспошлинным спиртным и сигаретами – ведь у французских полицейских было ее описание.

Мотор ревел, автобус рывками продвигался вперед.

Огни в салоне не горели, туристы дремали в креслах – в этом положении им предстояло провести остаток ночи. Мы съехали по наклонному пандусу на залитый холодным неоновым светом причал к пункту паспортного контроля.

Неожиданно – во всяком случае раньше, чем я ожидал – на ступеньку вскочил жандарм и прогундосил по-французски:

– Паспорта-а, пожалуйста, и список пассажиров. Гид молча передал ему пачку паспортов и список туристов – "правильный" список, как я надеялся. Затем нервно ткнул в мою сторону и сказал, тоже по-французски:

– Разрешите представить мсье Эванса. Он проходит стажировку.

Жандарм пожал мне руку, даже не взглянув в лицо, и продолжал заниматься паспортами.

– Вы ищете определенного человека? – спросил я его.

– Да, некоего мсье Корда, – ответил он и обратился к гиду: – Посторонних в автобусе нет?

– Нет-нет, никого.

Жандарм кивнул, вернул список и паспорта и спрыгнул со ступеньки.

– Ну, видите, – сказал я гиду, – как все просто?

Он только кисло покосился на меня. А через полчаса мы были уже в Бельгии.

В половине шестого меня высадили у Центрального вокзала в Брюсселе. По безлюдным улицам гулял холодный ветер, за Дворцом наций занималась кровавая заря. Гид со мной даже не простился, Гарри рванул с места, едва я стал на мостовую.

Я знал, что без потерь не обойдется, но даже не подозревал, что потерял.