С мертвых не спросишь   ::   Лайл Гэвин

Я упер локти в снег и прицелился.

– Бросай оружие, Кэвен!

Он поднял залитое кровью лицо.

– Ну, ублюдок! – Крик и выстрел куда-то в пустоту прозвучали одновременно. Он ничего видел, но в обойме оставалось не меньше шести патронов.

– Брось пистолет! – заорал я из последних сил.

В ответ снова грохнул выстрел и пуля чиркнула по скале над моей головой.

До него было ярдов двадцать. То ли мне повезло, то ли я начал привыкать к маленькому короткоствольному револьверу, но, по-моему, я уложил его первым же выстрелом. Второй раз выстрелил уже машинально – на всякий случай.

Я с трудом доковылял до машины; спереди мои ноги напоминали отбивную, обе штанины оторваны. Но как ни странно, почти не было крови. Я подобрал пистолет Кэвен, и наклонился к дверце шофера.

– Дейв, ты жив?

Таннер уронил на руль голову и руки. Ветровое стекло покрывала густая сетка трещин, посреди которой прямо напротив водителя чернели две маленьких дырочки. Неплохое попадание.

– Это ты, майор? – прохрипел он.

Я поднял пистолет – облегченную и укороченную модель армейского "кольта" – и приставил его Таннеру к виску.

– Да, Дейв, я.

– Какая бойня! Жаль, что ты... не с нами...

– Ты ранен?

– В шею... Дело дрянь. Я почти ничего не чувствую. А ведь это плохо... верно?

Он попытался поднять лицо, иссеченное мелкими осколками стекла, но как только поднял голову, горлом хлынула кровь. Захрипев, он снова упал на руль.

– Какая глупость...