Блистательный недоносок   ::   Могилевцев Сергей

Я не знал, что такое боль,

Я надеялся жить всегда,

И моя проходная роль

Удавалась мне без труда.

Мне светила удача вслед,

Нет страны, где бы я не бывал,

И на мой отчаянный след

Набегал океанский вал.

Я всегда пел то, что хотел,

Я всегда пил много вина,

Плел венок из прекрасных тел,

И не знал, в чем моя вина.

Но теперь я понял, что был

Только пешкой в чужой игре,

Что стремительный бег кобыл

Вдруг закончился в декабре.

Что моя удача была

Только ширмой чужих утех,

И моя золотая стрела

Сгоряча полетела не в тех.

И поэтому я стою

На краю большого пути,

И уже ничего не пою,

И не знаю, куда идти.

Пауза.

М а р и н а (удивленно) . Ты читаешь так, будто это твои собственные стихи.

А р к а д и й . Ты почти что права. Дело в том, Марина, что этого человека, этого поэта, больше нет, его убили, и я поклялся издать вновь все то, что он написал. Ты не поверишь, но я сам начал писать, и делаю это безостановочно, не зная уже, где конча­ются его стихи, и начинаются мои!

М а р и н а (внимательно глядя на него) . Да, ты изменил­ся. Скажи, а как звали этого погибшего поэта?

А р к а д и й . Его звали Блистательный Недоносок!

М а р и н а . Как, как? Ты не шутишь?

А р к а д и й . Нисколько. Так прозвали его бродяги, с которыми он жил, и которым читал свои только что написанные стихи. Они были его первыми слушателями, и, поверь мне, очень благодарными слушателями!

М а р и н а .