Булат Окуджава - поэтический сборник   ::   Окуджава Булат

Он наигрывает вальс

то ласково, то страстно. Что касается меня,

то я опять гляжу на вас, а вы глядите на него,

а он глядит в пространство.

Целый век играет музыка.

Затянулся наш пикник. Тот пикник, где пьют и плачут,

любят и бросают. Музыкант приник губами к флейте.

Я бы к вам приник! Но вы, наверно, тот родник,

который не спасает.

А музыкант играет вальс.

И он не видит ничего. Он стоит, к стволу березовому прислонясь

плечами. И березовые ветки вместо

пальцев у него, а глаза его березовые

строги и печальны.

А перед ним стоит сосна,

вся в ожидании весны. А музыкант врастает в землю...

Звуки вальса льются... И его худые ноги

как будто корни той сосны они в земле переплетаются,

никак не расплетутся.

Целый век играет музыка.

Затянулся наш роман. Он затянулся в узелок, горит он - не

сгорает... Ну давайте ж успокоимся!

Разойдемся по домам!.. Но вы глядите на него...

А музыкант играет.

1961

В БАРАБАННОМ ПЕРЕУЛКЕ

В Барабанном переулке

барабанщики живут. Поутру они как встанут,

барабаны как возьмут, как ударят в барабаны,

двери настежь отворя... Где же, где же, барабанщик,

барабанщица твоя?

В Барабанном переулке

барабанщиц нет, хоть плачь. Лишь грохочут барабаны

ненасытные, хоть прячь. То ли утренние зори,

то ль вечерняя заря...