Страница:
17 из 20
* * *
Среди обыденных дорог
Мне опостылевшей эпохи
Одни тоскующие вздохи,
Да ветер горестных тревог.
И даже новая весна
Мне представляется фальшивой
Ведь красотой банально-лживой
Она давно уже больна.
Перестаю в окно глядеть
Но знаю — призрачное рядом,
Что время наполняет ядом,
Что мне поможет умереть.
* * *
Стремится в дальние края
Душа, не ведая о важном…
И раны сходятся края
В каком-то ворохе бумажном.
Все представляется не так,
Как выглядит на самом деле…
Жизнь — совершеннейший пустяк,
Ее гримасы надоели.
В природе масса миражей,
Но дышится свободней, проще.
В ней нет нелепых витражей,
Но много красоты и мощи.
Осталось летопись вести,
Распада гибнущего века.
О, тьма Вселенной отомсти
Пустому сердцу человека.
* * *
Сюжет судьбы до дыр затерт,
Разорван на куски.
Глядит из глаз нелепый черт —
Двойник твоей тоски.
И время бродит меж ночей,
И предъявляет счет.
И бред безудержных речей
Все в тишину течет.
Все где-нибудь и как-нибудь,
Обыденно и зло.
И ежедневной стала жуть —
Простое ремесло.
У боли больше нет лица —
Есть маска и оскал.
Рукопожатье подлеца —
Как бытия провал.
Осталась на черновике
Всего лишь пара строф…
И жизнь, что ждет невдалеке —
Насмешка катастроф.
* * *
Т
|< Пред. 15 16 17 18 19 След. >|