Страница:
5 из 17
* * *
Люблю стихи я в восемь строк иль в девять,
И тишину прохладную люблю,
В которой можно злую боль развеять,
В которой я забвение ловлю.
Мне стало легче жечь усталым взглядом
Страницы лет, что вырваны судьбой.
И вой ветров меня наполнил ядом…
И вот я вновь стою с безумьем рядом,
И слушаю часов зловещий бой.
* * *
Хоть невозможно жить, не видя цели,
Но как ее создать из пустоты?
И время, что плетется еле-еле,
Мне отвратительно до тошноты.
И ненависть растет тысячекратно,
К нелепому веселью неспроста…
О, друг мой, не пойми меня превратно.
Я жизни смысл хочу вернуть обратно
На плоскости бумажного листа.
* * *
Дурак болтается в петле,
И ничего ему не ясно.
Душа зажата в вязкой мгле,
А все хрипит, что жизнь — прекрасна.
Достойный смеха каламбур
Рождает зло и безучастье.
Как перепад температур,
Подвластных формуле несчастья.
Огонь дрожит в твоей руке,
И продолжает мир вращаться…
А тень висит на потолке,
И ей не нужно воплощаться.
* * *
Дурные предчувствия, злобные лица,
И то, что в кошмаре ночном не приснится,
То день ото дня
Со мной происходит, без малого вечность.
Философ, так вот как твоя бесконечность
Угробит меня!
Приметы распада все чаще я вижу
О, Боже, я даже себя ненавижу
За то, что "живу"…
В кавычки поставлено горькое слово
Нет, правда, врагу не желаю такого —
Уснуть наяву.
|< Пред. 3 4 5 6 7 След. >|