Страница:
9 из 17
На жизнь, как усобаки.
Ты знаешь, что досталось нам
В промозглом мире этом:
Тумана плотная стена,
Пришедшая с рассветом.
Сверкают вещи и слова
Фальшивой позолотой…
И скуку вместо волшебства
Подсовывает кто-то.
* * *
По лунным дорогам скитается много теней,
И их отраженья ты ловишь в бескрайности сна.
Становятся каждую ночь они ближе, родней,
И кровью, и мраком сочатся сквозь все времена.
Ты мечешься в мире, считая ушедших на дно,
В тетрадках исписанных истину ищешь опять.
Но жуткою тайной завешено в вечность окно.
А сердце упало… да так, что его не поднять.
* * *
Полярных состояний бред,
И лет хронический кошмар.
И нет, как да. И да, как нет.
И снов космический угар.
А пальцы смяли пустоту,
И край холодного пальто.
И наблюдать невмоготу,
Как плавится душа. Зато
Черствеет сердце ко всему,
И ночью замедляет стук…
Ведь тот, кто падает во тьму,
Избегнет остальных разлук.
* * *
Предутренние звезды гаснут,
И рвется покрывало тьмы.
Душа скрывалась понапрасну.
От скучной бытовой чумы.
Похоже, наша жизнь — подделка.
Так, пара бестолковых фраз.
И на запястье кружит стрелка.
И высекает боль из глаз.
Ни хорошо тебе, ни плохо
Все так и этак…все никак.
|< Пред. 7 8 9 10 11 След. >|