Секрет Полишинеля   ::   Сан-Антонио

Она награждает меня улыбкой за эту остроту, потом, неожиданно посерьезнев, спрашивает:

— Значит, вы лаборант?

— Да. А что, вас это удивляет?

Она бросает на меня пламенный взгляд, который растопил бы и снега на Монблане.

— Немного… Вы совсем не похожи на лаборанта.

— А на кого я похож? На молочника? Она качает головой. Ее взгляд становится все более жадным. Мне кажется, что за пребывание в этом домишке, где царствует наука, у нее накопилась большая неудовлетворенность.

Мы доходим до склада — большой унылой комнаты на первом этаже, под лестницей. Она забита раскрытыми ящиками. Мартин открывает один из двух больших шкафов, и я вижу внушительную стопку белья.

— Здесь используют много халатов, — говорит она.

— Да?

— Химики. Не знаю, чем они занимаются, но халаты портят в ускоренном темпе.

Говоря, она берет халат и разворачивает его. Я снимаю пиджак и надеваю рабочую одежду. Она мне немного узковата.

— У вас такие здоровенные плечи! — восхищается девочка.

— Да, не маленькие.

— Вы, наверное, очень сильный…

— К вашим услугам…

Я меряю другой халат, на размер больше. Этот почти подходит. Я смотрю на себя в отколотое зеркало и констатирую, что похож скорее на массажиста, чем на лаборанта-химика.

Девушка внимательно наблюдает за мной.

— Можно подумать, что вы впервые надели белый халат, — говорит она. — У вас такой удивленный вид…

Придется остерегаться ее наблюдательности; цыпочка кажется очень сообразительной. С ума сойти, какое у девчонок обостренное чутье.