Порог   ::   Неруда Пабло

---------------------------------------------

Порог



Какой нескончаемый век.

Мы спрашиваем:

Когда он падёт? Ничком упадёт

в тесноту, в пустоту?

Придёт к божественной революции?

Или конечной

первобытной лжи?

Но признаёмся —

мы прожили этот век

не так, как хотели.

Вечно он был агонией,

вечно на последнем дыхании,

на рассвете был светом, вечером кровью,

с утра дождём, к ночи слезами.

Новобрачные убеждались,

что свадебный торт весь был в шрамах,

словно после операции аппендицита.

Космические люди

взлетали по огненной трассе,

и когда мы уже касались

ног истины — оказывалось,

что истина отбыла на другую планету.

Со злобой косились мы друг на друга.

Самые строгие капиталисты

не знали, что делать:

они изрядно устали от денег,

потому что сами деньги устали.

Самолёты отлетали пустые.

А новых пассажиров до сих пор не видно.

А мы всё ждали,

как ждут на перроне в зимнюю ночь,

ждали мира.

Но прибывала война.

Никто не хотел обронить хоть словечко,

чтобы, не дай бог, не связать себя словом:

пространство между людьми стало бездной,

а языки настолько разными,

что умерли, то ли от всеобщего молчанья,

то ли оттого, что все затараторили разом.

Лишь собаки продолжали лаять

в дикой ночи нищих народов.