Сборники стихотворений   ::   Маяковский Владимир

Поэты,

покайтесь,

пока не поздно,во всех

отглагольных рифмах. У нас

поэт

событья берет спишет

вчерашний гул, а надо

рваться

в завтра,

вперед, чтоб брюки

трещали

в шагу. В садах коммуны

вспомнят о барде какие

птицы

зальются им? Что

будет

с веток

товарищ Вардин рассвистывать

свои резолюции?! За глотку возьмем.

"Теперь поори, несбитая быта морда!" И вижу,

зависть

зажглась и горит в глазах

моего натюрморта. И каплет

с Верлена

в стакан слеза. Он весь

как зуб на сверле. Тут

к нам

подходит

Поль Сезан: "Я так

напишу вас, Верлен". Он пишет.

Смотрю,

как краска свежа. Monsieur,

простите вы меня, у нас

старикам,

как под хвост вожжа, бывало

от вашего имени. Бывало

сезон,

наш бог - Ван-Гог, другой сезон

Сезан. Теперь

ушли от искусства

вбок не краску любят,

а сан. Птенцы

у них

молоко на губах,а с детства

к смирению падки. Большущее имя взяли

АХРР, а чешут

ответственным

пятки. Небось

не напишут

мой портрет,не трут

понапрасну

кисти. Ведь то же

лицо как будто,

ан нет, рисуют

кто поцекистей. Сезан

остановился на линии, и весь

размерсился - тронутый. Париж,

фиолетовый,

Париж в анилине, вставал

за окном "Ротонды".