Сборники стихотворений   ::   Маяковский Владимир

Они

приезжают

из первых веков сквозь лязг

"Пенсильвэниа Стейшен". Им Кулиджи

пару пальцев суют. Снимают

их

голливудцы. На крыши ведут

в ресторанный уют. Под ними,

гульбу разгудевши свою, ньюйоркские улицы льются. Кто их радует?

чем их злят? О чем их дума?

куда их взгляд? Индейцы думают:

"Ишь

капитал! Ну и дома застроил. Все отберем

ни за пятак при

социалистическом строе. Сначала

будут

бои клокотать. А там

ни вражды,

ни начальства! Тишь

да гладь

да божья благодать сплошное луначарство. Иными

рейсами

вспенятся воды; пойдут

пароходы зажаривать, сюда

из Москвы

возить переводы произведений Жарова. И радио

только мгла легла правду-матку вызвенит. Придет

и расскажет

на весь вигвам, в чем

красота

жизни. И к правде

пойдет

индейская рать, вздымаясь

знаменной уймою..." Впрочем,

зачем

про индейцев врать? Индейцы

про это

не думают. Индеец думает:

"Там,

где черно воде

у моста в оскале, плескался

недавно

юркий челнок деда,

искателя скальпов. А там,

где взвит

этажей коробок и жгут

миллион киловатт,стоял

индейский

военный бог, брюхат

и головат. И все,

что теперь

вокруг течет, все,

что отсюда видимо,все это

вытворил белый черт, заморская

белая ведьма.