Сборники стихотворений   ::   Маяковский Владимир

Чтоб книгу

народ

зубами грыз, наворачивается

миллионный тираж. Лицо

тысячеглазого треста

блестит электричеством ровным. Вшивают

в Маркса

Аверченковы листы, выписывают гонорары Цицеронам. Готово.

А зав

упрется назавтра в заглавие,

как в забор дышлом. Воедино

сброшировано

12 авторов! - Как же это, родимые, вышло??Темь

подвалов

тиражом беля, залегает знание

и лишь бегает

по книжным штабелям жирная провинциалка

мышь. А читатели

сидят

в своей уездной яме, иностранным упиваются,

мозги щадя. В Африки

вослед за Бенуями улетают

на своих жилплощадях. Званье

- "пролетарские"

нося как эполеты, без ошибок

с Пушкина

списав про весны, выступают

пролетарские поэты, развернув

рулоны строф поверстных. Чем вы - пролетарий,

уважаемый поэт? Вы с богемой слились

9 лет назад. Ну, скажите,

уважаемый пролет,вы давно

динаму

видели в глаза? - Извините

нас,

сермяжных,

за стишонок неудачненький. Не хотите

под гармошку поплясать ли?Это,

в лапти нарядившись,

выступают дачники под заглавием

- крестьянские писатели.