Сборники стихотворений   ::   Маяковский Владимир

Говорят:

- в архив,

исписался,

пора!Все меньше любится,

все меньше дерзается, и лоб мой

время

с разбега крушит. Приходит

страшнейшая из амортизаций амортизация

сердца и души. И когда

это солнце

разжиревшим боровом взойдет

над грядущим

без нищих и калек,я

уже

сгнию,

умерший под забором, рядом

с десятком

моих коллег. Подведите

мой

посмертный баланс! Я утверждаю

и - знаю - не налгу: на фоне

сегодняшних

дельцов и пролаз я буду

- один!

в непролазном долгу. Долг наш

реветь

медногорлой сиреной в тумане мещанья,

у бурь в кипенье. Поэт

всегда

должник вселенной, платящий

на горе

проценты

и пени. Я в долгу

перед Бродвейской лампионией, перед вами,

багдадские небеса, перед Красной Армией,

перед вишнями Японии перед всем,

про что

не успел написать. А зачем

вообще

эта шапка Сене? Чтобы - целься рифмой

и ритмом ярись? Слово поэта

ваше воскресение, ваше бессмертие,

гражданин канцелярист. Через столетья

в бумажной раме возьми строку

и время верни! И встанет

день этот

с фининспекторами, с блеском чудес

и с вонью чернил. Сегодняшних дней убежденный житель, выправьте

в энкапеэс

на бессмертье билет и, высчитав

действие стихов,

разложите заработок мой

на триста лет! Но сила поэта

не только в этом, что, вас

вспоминая,

в грядущем икнут.