Сборники стихотворений   ::   Маяковский Владимир

Секретарь у фельетониста, пропотевшего до сорочки, делает из пятисот полторы строчки. Под утро стихает редакционный раж. Редактор в восторге, Уехал. Улажено. Но тут... Самогоном упился метранпаж, лишь свистят под ротационкой ноздри метранпажины. Спит редактор. Снится: Мострест так высоко взвинтил ставки что на колокольню Ивана Великого влез и хохочет с колокольной главки. Просыпается. До утра проспал без просыпа. Ручонки дрожат. Газету откроют. Ужас! Не газета, а оспа. Шрифт по статьям расплылся икрою. Из всей газеты, как из моря риф, выглядывает лишь

парочка чьих-то рифм. Вид у редактора... такой вид его, что видно сразу

нечему завидовать.

Если встретите человека белее мела, худющего, худей, чем газетный лист,умозаключайте смело: или редактор, или журналист.

1923

МЫ НЕ ВЕРИМ!

Тенью истемня весенний день, выклеен правительственный бюллетень.

Нет! Не надо! Разве молнии велишь

не литься? Нет!

не оковать язык грозы! Вечно будет

тысячестраницый грохотать

набатный

ленинский язык.

Разве гром бывает немотою болен?! Разве сдержишь смерч,

чтоб вихрем не кипел?! Нет!

не ослабеет ленинская воля в миллионосильной воле РКП.

Разве жар

такой

термометрами меряется?! Разве пульс

такой

секундами гудит?! Вечно будет ленинское сердце клокотать

у революции в груди.

Нет! Нет! Не-е-т... Не хотим,

не верим в белый бюллетень.