Страница:
107 из 145
Черт, за кусок сандвича с курицей я бы отдал сейчас даже заветную фотографию моего налогового инспектора…
В конце концов, если я полицейский, то мне что, жрать не нужно? Странное дело…
Вы, наверное, подумаете, что я сейчас с беспечным видом подойду к их столу, поприветствую их и скажу: «Ничего, ребята, если я тут пошамаю с вами?»
Да… Это было бы славно, но несерьезно. Приглашать себя за стол без револьвера в руке — это расписаться в собственном непонимании жизни.
Я прикидываю, что в любую секунду может появиться официант. Он меня увидит, и мне придется действовать.
Нет, лучше, наверное, спрятаться. Я наугад толкаю первую попавшуюся дверь.
И действительно, прямо передо мной стоит малый и чистит медную штуковину. Это темнокожий мулат с лицом, покрытым шрамами явно не для карнавала. В руках у него флакон с чистящей жидкостью и мочалка.
У меня срывается ругательство. Черт, правда, что-то не везет мне сегодня! Открыть именно ту дверь, где занято, — это только я так могу, клянусь!
Теперь нужно принимать быстрое решение. Если я извинюсь и закрою дверь, парень выскочит в коридор и начнет разыгрывать из себя Шерлока Холмса.
Я вхожу и закрываю за собой дверь.
Так, теперь переходить к более радикальным действиям.
Мулат говорит мне несколько, очевидно, приветственных слов. Хмурит брови… Я улыбаюсь ему самой ослепительной улыбкой.
|< Пред. 105 106 107 108 109 След. >|