JК
Серенада для Грейс :: Сан-Антонио
Страница: 6 из 145А поскольку парень, похоже, не испытывает религиозных чувств, то этим священником, если не возражаете, будете вы… Я выпучиваю глаза:
— Я?!
— Вы видите какие-то затруднения?
— Нет… но… Просто я удивлен… И потом… Мне кажется, я не очень подхожу на роль пастыря заблудших душ, понимаете?
Шеф незаметно для Ролле подмигивает мне.
— Но, конечно, я всегда согласен… — быстро добавляю я.
Папаша Ролле, превозмогая горе, поднимается и идет ко мне. Он жмет и трясет мою руку, будто это ручка водяного насоса. Он икает, он пускает пузыри, он размазывается, он бормочет тривиальные фразы, истекает слезами, он умоляет, он благодарит…
После этого достает из бумажника пачку денег, толстую, как марокканский пуф, и кладет ее на стол шефа.
— Это на расходы по поездке комиссара Сан-Антонио, — говорит он и снова кидается в омут слез. — Скажите моему сыну, что…
— Хорошо, — скорбно произношу я, — я знаю, что говорят в таких случаях…
Тут мы с шефом прикладываем огромные усилия, чтобы выковырять папашу из кабинета. Он не перестает голосить, лить слезы, рвать себе и нам душу. Он разорвал бы на себе и рубашку, но, видимо, понимает, что здесь будет трудно найти другую.
Когда мы остаемся с патроном одни, наше первое желание — отереть пот со лба. Затем смотрим друг на друга так же выразительно, как два памятника, стоящие один напротив другого.
— Грустно, правда? — тихо говорит шеф.
— Очень…
— Вы, наверное, задаетесь вопросом, почему я выбрал именно вас.
— Да, действительно, — бормочу я. Шеф пожимает плечами.
— Я?!
— Вы видите какие-то затруднения?
— Нет… но… Просто я удивлен… И потом… Мне кажется, я не очень подхожу на роль пастыря заблудших душ, понимаете?
Шеф незаметно для Ролле подмигивает мне.
— Но, конечно, я всегда согласен… — быстро добавляю я.
Папаша Ролле, превозмогая горе, поднимается и идет ко мне. Он жмет и трясет мою руку, будто это ручка водяного насоса. Он икает, он пускает пузыри, он размазывается, он бормочет тривиальные фразы, истекает слезами, он умоляет, он благодарит…
После этого достает из бумажника пачку денег, толстую, как марокканский пуф, и кладет ее на стол шефа.
— Это на расходы по поездке комиссара Сан-Антонио, — говорит он и снова кидается в омут слез. — Скажите моему сыну, что…
— Хорошо, — скорбно произношу я, — я знаю, что говорят в таких случаях…
Тут мы с шефом прикладываем огромные усилия, чтобы выковырять папашу из кабинета. Он не перестает голосить, лить слезы, рвать себе и нам душу. Он разорвал бы на себе и рубашку, но, видимо, понимает, что здесь будет трудно найти другую.
Когда мы остаемся с патроном одни, наше первое желание — отереть пот со лба. Затем смотрим друг на друга так же выразительно, как два памятника, стоящие один напротив другого.
— Грустно, правда? — тихо говорит шеф.
— Очень…
— Вы, наверное, задаетесь вопросом, почему я выбрал именно вас.
— Да, действительно, — бормочу я. Шеф пожимает плечами.