Серенада   ::   Кейн Джеймс

– Что случилось?

– Милый, милый, ты теперь оставлять меня. Ты ехать. Мы прощаться.

– Новое дело… Чего это на тебя нашло?

– Ты не знать, кто это был? Кто петь? Сейчас?

– Нет. А что?

– Это был ты.

Она отвернулась и вся затряслась от рыданий, и я понял, что только что слышал в трансляции одну из записей моего концерта.

– Да? Ну и что с того?

Должно быть, дрожь в голосе меня выдала. Она встала, включила свет и принялась расхаживать по комнате. Абсолютно голая, она всегда спала голой в душные жаркие ночи. Но только теперь она уже не напоминала модель для скульптора. Расхаживала ссутулившись, как старуха, плоскостопой шаркающей походкой, как ходят индейцы, вперив неподвижные, словно два камешка, глаза в пространство, с волосами, свисающими на лицо. Наконец рыдания немного утихли, и она подошла к комоду, выдвинула ящик, достала серую rebozo и накинула на плечи. Снова зашагала по комнате. Затем сказала:

– Теперь ты ехать, да? Теперь мы говорить adios.

– Что это ты, черт возьми, несешь? Как я могу уехать и бросить тебя?

– Я убивать этот человек, да. За то, что он делать с тобой, за то, что делать со мной. Я должна была убить. Я понимать эти вещи сразу, в ту ночь, когда слышать о immigration, понимать, что я должна убить его. Я спрашивать тебя? Нет. Тогда что я должна делать? Да? Что делать?

– Послушай, ради всего святого…

– Что я делать? Скажи, что я делать?

– Если б я знал, черт!… Ну посмеяться над ним, что ли…

– Я говорить прощай.