БЛАТНОЙ   ::   Дёмин Михаил

Нарочно, негодяй, трираза в день дерьмом кормит - экспериментирует, понимаешь ли, проверяет.

— Неужто не верит? - поднял брови Девка. - Ай-яй! Тогда дело плохо.

— Вот так и получается, - сказал я, Ленина кто-то втихую устряпал… Неизвестно кто… Ну а этот дурак губит себя сам! Собственными, так сказать, руками!

Приятель мой сидел, все так же сгорбившись, вытянув шею, посматривая на меня из-под пушистых своих ресниц. И я уловил в его глазах какое-то напряжение, какую-то глубинную, смутную мысль.

— От чьей руки Ленин помер, это, конечно, неизвестно, - сказал он медленно. - Но вот кому это на руку - понять нетрудно.

— Кому же? - прищурился я.

— Тебе!

— Что-о-о? - сказал я, привставая.

— Да, да, - повторил он, - тебе! - и небрежно махнул рукою. - Ладно, не суетись. Мы одни, никто нас не слышит. Ты мне вот что объясни - только честно, по-свойски…

— Ну? - я склонился к нему, оперся кулаками о край стола.

— Объясни: зачем ты его убил?

Слова Девки ошеломили меня. Я тяжело опустился на заскрипевшую скамейку. Затем спросил сдавленным голосом:

— Ты это что - серьезно?

— Да уж серьезней некуда.

— Но… Почему ты так решил?

— Да так, - он усмехнулся, вздернув верхнюю губу. - Больно уж ловко ты конями ходишь! - покосился на доску, потрогал кончиками пальцев шахматные фигуры.