Шкура неубитого мужа   ::   Михалева Анна

Зазвучала музыка, она вообще закрыла глаза, чтобы не видеть злопыхающего преподавателя и скучающего звукорежиссера, отгороженных от нее стеклянной стеной.

Она не чувствовала песни. Что вообще можно почувствовать, стоя в закрытой комнате, больше похожей на аквариум, под сверлящими взглядами двух измученных людей? Хороши слушатели. Да они уже ненавидят ее. Какие чувства она может передать, да и кому? Тем призрачным миллионам поклонников, которые будут слушать ее сингл?

Она попыталась представить огромный зал — пускай зал ГЦКЗ «Россия». Море людей, зал уходит куда-то вверх, задние ряды тонут в тени балкона. Все затаились, ожидая, как зазвучит эта девушка в растянутом свитере и джинсах… Нет, на ней-то черное платье, а на голове не наскоро собранный пучок, а гладкие волосы, оттянутые, распрямленные, ослепительно белые, чуть касаются плеч.

Что ж ты напрасно меня упрекаешь,

Это игра — ты и сам это знаешь.

Я не хочу, но я все же играю,

Я за игру нас двоих презираю.

Я не могу, слишком больно любить,

Я не умею ни ждать, ни просить…

«Господи! Бобров действительно мог убить Ирму! Но не из-за кулона! Нет! Он убил Ирму, потому что больше не мог ее выносить. Вот в чем штука! Она его мучила, терзала, она играла им и практически бросила».

Каковы же должны быть страдания мужчины, который вложил, нет, не деньги, он в нее душу вложил! А она, выжав его до капли, вытерла об него ноги и ушла к другому. К какому-нибудь богатому ничтожеству, который и подарил ей тот самый кулон.