Шкура неубитого мужа   ::   Михалева Анна

Егор, а это был он, с трудом сглотнул. Ему мешала трость Александра.

— Поганый у тебя бизнес, — она покачала головой. — Очень поганый. Недостойный. Знаешь, за стойкой ты смотрелся лучше.

Странное дело, но плакать ей не хотелось. Сейчас она вдруг подумала, что именно такой развязки и ждала почему-то. Нет, не осознанно, разумеется, а где-то глубоко внутри. Иначе почему она не рассказала ему о кулоне Ирмы Бонд? Наверное, что-то чувствовала…

— Он ваш знакомый? — изумился потомок Доудсенов и убрал трость из-под его подбородка.

Егор рухнул на колени.

— Сегодня у нас тут встреча друзей, похоже, — резюмировал он.

— Нет уж, увольте меня от таких друзей, — ответила Маша и отошла к Коле. — Они тебя били?

— Не так уж сильно, — заверил он, потирая затылок. — Просто пихали пистолетом в висок полдня. Очень гадкое чувство. Ты молодец, что сообразила.

— Ты тоже, — она погладила его по голове.

— Этот хрен, — он кивнул в сторону Егора, — Подкатил ко мне на выставке сразу после аукциона.

— Аукциона?

— Ну да. Я с этими чертями совсем уже забыл, что работа моя заняла второе место. Представляешь, второе!

После тех полевых цветочков. Ну и вкусы у нашей комиссии! Машка, мне ж премия светит! Да еще и картину продали. Просто блеск! В Париж теперь поеду.

— Поздравляю, — она расцеловала его в побитые скулы.

— А этот твой дружок подвалил, когда я уже собрался надраться с радости, уговорил показать другие работы.