Шкура неубитого мужа   ::   Михалева Анна

— Ну как, — он сконфузился, — понимаешь, ты ведь меня от смерти спасла. Без дураков. Я тебе по гроб жизни обязан. А я теперь перспективный художник. Не пропаду. Кончу курсы в школе искусств, так стану у нас ваще супермодным. Днем буду дизайнером подрабатывать, ты верь, мне уже предлагали, а вечерами картины писать.

Смотри, я, даже стоя на развале перед ЦДХ, на квартирку заработал. То ли еще будет…

— Подожди, подожди, — она замахала на него руками. — Ты это что же, замуж меня зовешь?!

— А что такого? Чем я не выгодный жених?! — Он совсем сник, что было так на него не похоже.

— Коль, — хихикнула Маша и взяла его за руку, — мы же друзья. И всегда ими останемся. Но чего ты на мне-то крест поставил? Я ж не на улице, я к сцене готовлюсь.

— Это-то так… — Он вздохнул. — Но ты же говорила о Боброве такие нехорошие вещи.

— Послушай и запомни: я молодая, я талантливая, пробьюсь сама. Без всякого там замужества. А женятся по любви, а не из благодарности, понятно?

— Я же еще не закончил, — обиделся он. — Ты мне нравишься…

— По любви, — повторила она, похлопав его по руке.

Сейчас, расхаживая по пустому кабинету своего продюсера, она вспомнила их разговор и усмехнулась.

Вот был бы номер, если бы она действительно согласилась. А ведь мелькнула мыслишка: что, если? Колька милый, добрый и совсем не похож на прочих художников — хмурых, полупьяных типов. Кольку бы отмыть, причесать, стал бы даже ничего.