Конагер   ::   Ламур Луис

Конагер постоял над ним, шатаясь, — лицо в крови, рубаха в клочья — и наконец, повернувшись, тоже упал на стойку бара.

— Вы можете взять эту бутылку, — пролепетал Педро. — Я дарю ее вам.

— Не хочу, — промычал ковбой сквозь разбитые губы. — Мне уже не надо.

Он думал. Он складывал в уме кусочки мозаики. Трепка, которую он получил, странным образом упорядочила мешанину мыслей в его голове; они начали становиться на места.

Четыреста двадцать долларов золотом… Джейкоб Тил поехал покупать скот… Джейкоб Тил пропал без вести… Скелет, найденный на расстоянии дня езды на восток от хижины… иссохшие седло и седельная сумка… Все так.

Обеими руками он упирался в край стойки; с кончика носа падали капли крови, и во рту была кровь. Он сплюнул.

Голова все еще гудела от полученных ударов. Пошатываясь, Кон дотянулся до своего пояса с оружием и застегнул его на бедрах. Кто-то подал ему шляпу.

— Мистер Конагер?

Нет. Это невозможно. Только не здесь. Не в Сокорро. Он повернул разбитое лицо к свету, падавшему из двери. Там стояла женщина, темный силуэт на фоне солнечного сияния. Он не мог различить ее лицо. Только платье — красивое платье, если присмотреться хорошенько.

— Мистер Конагер? Я думаю, вам надо ехать домой.

Он глядел на нее, не понимая. Домой? У него нет дома. Он шагнул ей навстречу, но его колени подкосились, и она поддержала его.

— Мистер Мак-Клауд? Вы не можете мне помочь? Я боюсь, он ранен.

— Он? Ранен? Его и топором не перешибешь. Он же упрям как осел.

Конагер выпрямился.