Корабль мертвых. История одного американского моряка   ::   Травен Бруно

Скажешь «французы», получишь не меньше. Скажешь «я», отделают еще крепче. Скажешь «Канада, Австралия, Новая Зеландия, Южная Африка», опять тебя отделают. Промолчишь, еще хуже. А скажешь «вы», это будет ужасной ложью. Я этого не хочу. Вот и получается, что они отделают тебя в любом случае.

– С какого корыта? – поинтересовался я.

– О, янки! – удивились англичане. – Ты что тут делаешь? Мы тут никогда не встречали американцев.

– Оказался за бортом. Теперь не могу сняться с якоря.

– Не имеешь страховки, что ли?

– Верно.

– И хочешь улизнуть отсюда? Земля горит под ногами?

– Верно.

– Мы тут с одного шотландца.

– А куда идете?

– В Булон. Франция. Можем подбросить. Но дальше никак. Боцман у нас собака.

– Когда уходите?

– Приходи к восьми. К этому времени боцман уже поддатый. Мы будем на корме. Если фуражка на мне будет сбита на затылок, все в порядке, если же нет, потолкайся внизу немного. Но не под самым носом. А если попадешься, пусть тебе набьют морду, нас не выдавай. Ясно?

В восемь я был на пирсе. Фуражка на новом моем приятеле была сбита на затылок. Таким образом я добрался до Булона и оказался во Франции. Остатки денег ушли у меня на железнодорожный билет до первой станции. Французы учтивы, они не досаждают пассажирам. Я добрался до Парижа, хотел ехать и дальше, но тут начали проверять билеты. Опять появилась полиция. Как везде. Настоящее вавилонское столпотворение.