Страница:
75 из 372
И весь он напоминал старого нахохлившегося грифа: маленькая головка на тощей жилистой шее, словно гребнем, увенчанная шапочкой-пирожком из меха гепарда, торчала из просторных одежд, расписанных черно-желтыми узорами. Лицо его было похоже на маску бурого пергамента. Но в запавших глазницах пылали огромные бешеные глаза.
Старик все еще был полон энергии, но годы неслись слишком быстро, а жизнь менялась слишком медленно, и ветеран Димоду все еще не хотел верить, что ему уже не дожить до провозглашения Красной республики Гвиании.
И он спешил жить, торопил события, мечтал о баррикадах: нынешняя молодежь, по его твердому убеждению, была слишком мягкотелой, слишком образованной. Что, например, может сделать адвокат Бора? Или тот же Стив, привыкший болтать в университетских аудиториях?
У самого старика образования не было: он научился читать и писать в тюрьме, куда попал семнадцатилетним мальчишкой за организацию бунта на каучуковой плантации. Потом были лондонские доки, кружки самообразования, английские лейбористы, а затем и коммунисты…
И до сих пор на митингах толпа встречала его восторженным воем и криками: «Номер один! Номер один!»
— Здравствуйте, товарищи! На пороге стоял Гоке.
Димоду улыбнулся провалившимся ртом (зубы ему выбили в английской тюрьме лет двадцать назад):
— Ты что, заблудился, парень? Гоке отер пот со лба, перевел дух:
— Вы же знаете, па, какое движение в Луисе.
|< Пред. 73 74 75 76 77 След. >|