Седьмой свиток   ::   Смит Уилбур

— Сколько? — отрывисто спросил американец, как только дверь закрылась.

— Пятнадцать миллионов долларов США, — ответил Николас.

— По семь с половиной «лимонов» за штуку?

— Нет, пятнадцать «лимонов» за каждую. Тридцать за две.

— Вы что, спятили? — резко повернулся к нему Уолш.

— Некоторые так считают, — улыбнулся англичанин.

— Сделайте скидку, двадцать два с половиной.

— Без торга, — покачал головой Николас.

— Будьте разумны, Харпер!

— Разумность никогда не была моей сильной чертой. Мне очень жаль.

— Мне тоже жаль. — Уолш поднялся. — Может, в следующий раз, Харпер.

Он сцепил руки за спиной и двинулся к двери. Когда он открыл ее, Николас проговорил ему вслед:

— Мистер Уолш!

— Да? — с готовностью повернулся тот.

— В следующий раз вы можете звать меня Николас, а я вас — Питер, как старого друга.

— Это все, что вы хотите сказать?

— Разумеется. А что еще? — удивленно посмотрел на него англичанин.

— Черт бы тебя подрал, — сказал американец, возвращаясь к столу.

Он вздохнул, поджав губы, помолчал, а потом спросил:

— Ладно, в каком виде вы хотите деньги?

— Два безотзывных чека. Каждый на пятнадцать миллионов.

Уолш поднял трубку и уныло велел секретарше:

— Пожалуйста, попросите старшего менеджера, месье Монфлери, подойти сюда.

Николас сидел за столом в своем кабинете в «Куэнтон-Парке» и смотрел на обшивку, закрывающую стену напротив него.