Стылый ветер   ::   Быков Александр Владимирович

– Со скоростью полусдохшей черепахи? А в это время она там... Они... – Уно просто захлебывался от злости. – Скорее уж я раскрою Коротышке голову своим баделером.

– И по всей Империи нас уже будут разыскивать не как дезертиров, а как опасных бунтовщиков, да?

– Саллах, не трави душу. Я просто не знаю, что делать. Время уходит, а мы тут прохлаждаемся...

Дверь сарая, в котором квартировали вместе со своими сундуками, телегой и лошадьми албанцы, распахнулась со скрипом, и внутрь ворвался мокрый, слегка пьяный и радостный Тэрцо:

– Что, прохлаждаетесь? А я вот что разузнал: Нунцо, тот самый итальяшка, что дрался вчера, он их видел!

– Что?!

– Говори!

– Так я и не молчу. – Он перевел дух, смакуя, как самое дорогое вино, напряженное внимание друзей. – Нунцо все горюет, что саксонец его ранил в ногу, да так и не получил никакой отметины в ответ... И вот, наш горе-фехтовальщик нашел тому оправдание. Говорит, что его сглазили.

– Это все твои новости? – возмущенно зашипел Уно.

– Нет... Я расспросил подробнее: сглазил его проезжавший мимо на какой-то двуколке старик. Кучер у него – косая сажень в плечах, усатый, как наш Коротышка, лошади все черные, камзол красный, нос горбинкой, а глаза разного цвета – один карий, а другой желто-зеленый... Ну, что скажете, братцы?

– Молодец, парень. – Уно покровительственно похлопал его по плечу. – Горжусь... А мы тут изводимся. В какую сторону, ты говоришь, повернула эта двуколка?

– Не знаю... Нет, я спрашивал, честно, Ахмет.