Стылый ветер   ::   Быков Александр Владимирович

Цебеш, кажется, до последнего момента ждал чего-то, но так и не дождался. Теперь он сидел хмурый, держа на коленях ящик с бесценным яйцом черного петуха. Томас гнал их двуколку но дороге на Зальцбург. Ольга зябко куталась в плащ. Ей казалось, что от этой коробки исходит какой-то неестественный холод.

Лошади выбивали копытами странный ритм: «Спеши – не спеши, спеши – не спеши...»

И ритм этот, так напоминавший почему-то страшное бормотание под бубен в пещере, вызывал что-то темное из глубин сознания...

Не спеши зажигать огня,

Ты, взывающий к силам Ада.

Не спеши призывать меня —

Я и так постоянно рядом.

«Нет... Не-ет!» – страшное предчувствие колотилось у нее испуганным криком в груди.

В два часа пополудни в трактир «Белый камень» зашел пропыленный молодой человек в дорожном камзоле. Он заказал пива и передал трактирщику письмо, адресованное Карлу Готторну, который должен был проживать в это время в трактире.

– Наверное, именно этого письма он дожидался, – нахмурился трактирщик. – Вы разминулись всего на пару часов.

– Что же делать? Я тут проездом. Меня попросили передать письмо, и я обещал, – пожал плечами молодой человек.

– Понимаю. Вы сделали все, что обещали, так что езжайте дальше спокойно... Я помню того господина. Если это письмо для него действительно важно, то он, уладив свои дела, заедет за ним или кого-нибудь пришлет. А пока пусть оно лежит у меня. Никуда не денется. Бывает, что такие письма доходят через несколько лет, но у меня еще ни одно не пропало.