Стылый ветер   ::   Быков Александр Владимирович

почти ничего не готово.

– Не важно.

Она шагала по кажущемуся бесконечным коридору, уже не замечая окружающей роскоши и красоты. В голове вертелось только одно:

«Убить – значит спасти. Спасти – значит убить.

Черный ветер задует свет,

Ни свечи, ни звезды на небе...

Может быть, Ахмет просто не знал, ЧТО они хотят со мной сделать? На вселение он никогда не согласится – это точно. Слишком горд да и религиозен. Попрошу – пусть убьет меня, это единственное, что он может теперь для меня сделать, если я что-то для него значу... А если не сможет? Именно потому, что я слишком много для него значу?.. Дура, не могла придумать ничего глупее, чем влюбиться в человека из другого мира! А он? Господи, как я хочу, чтобы он любил меня!.. Нет, нет, Господи, не слушай меня, дуру, пусть ненавидит, боится меня, как проказу, от которой нужно очистить мир, его мир!»

Она резким рывком распахнула дверь. Ахмет посмотрел на нее удивленно:

– Входи.

Открытое окно. Смятая постель. Ваза с овощами и блюдо с лепешками на столе. Не тронуто ни то ни другое. Только початая бутылка вина на столе. И еще одна пустая – в углу.

– Садись. Что ж ты стоишь?

– Мне надо поговорить с тобой. Ты пьян?

– К сожалению, нет. Говори.

– Ты знаешь, зачем тебе приказали сюда меня привезти?

– Я служу султану. И служил ему еще до того, как встретил тебя... Знаешь, раньше я этого не стыдился. А теперь...