Стылый ветер   ::   Быков Александр Владимирович

Она отволокла стол чуть в сторону и открыла люк. Старик хромал. Хозяин был чем-то встревожен.

– Вы говорили с немцем?..

– С тобой точно все в порядке? – произнесли они практически одновременно.

– Вы хромаете? Ранены?..

– Ты почему не открывала?

– Да просто спала!

– Так... – Старик уселся на стол и посмотрел на хозяина трактира.

– Ну... я пойду? Принесу, это...

– Добудь нам одежду, подобающую знати. Можно поношенную. Мне и девушке. И как можно скорее... Стой! Может, у тебя есть что в трактирном гардеробе – мало ли, забыли или оставили в залог?..

– Ага. – И трактирщик удалился, забыв закрыть за собой люк.

– Хорошо, – вздохнула Ольга. – Так что у вас с ногой?

– Пустячная рана. Он неплохо владел палашом, – поморщился Старик.

– Немец успел что-нибудь рассказать?

– Угу.

– А потом?..

– Потом утонул в пруду. Ты ведь не ждала, что я отпущу его?

«Как просто… – подумала Ольга. – Я помню, он сидел напротив меня, смотрел, как на дорожную грязь на своих сапогах. И вдруг сам в пруду, с перерезанным горлом... Что же я, жалею его? Мерзкий ведь был человек. Из-за него все... Наверное, так и надо. И Старика он ранил».

Мысли калейдоскопом мелькали в ее голове. Потом она вспомнила про Густава и Франко. И пришло понимание: другого выхода теперь нет. Ожесточиться. Тебя убивают – и ты убивай.

Ольга сжала губы и решительно кивнула:

– Сюда приехал Хорват. Главный после Шульца в их отряде.