Стылый ветер   ::   Быков Александр Владимирович

– Остановись, Уно! Нам незачем тут... Пошли!

– Иди, если хочешь.

– Но ты же...

– Я не нуждаюсь в твоей опеке, Ходжа! Иди, я теперь сам...

– Бей-убивай! – Крестьяне уже подошли к перевернутым телегам на удар копья.

– Вперед! В бой, подонки, пока я не поджарил вам зад! – Ахмет бросился на косы, сжимая в одной руке пистоль, а в другой баделер.

– Вперед! – истошно закричал Милош, кидаясь следом.

– Уно! Стой, болван! – взвыл Ходжа и, схватив саблю в левую руку, бросился за ними.

Вслед за этой троицей, составившей острие клина, в бой кинулись австрийские солдаты. А откуда-то сбоку, из темноты, с криком «Алла!» на крестьян обрушился всадник, врубаясь в самую гущу, туда, где мелькал баделер Ахмета.

Она мчалась вперед. Одна. По ночной дороге.

«Вот и все. Так и надо – без объяснений, слез... Мы бы все равно расстались... почему же так больно? ТАК больно?! Не думать бы об этом при НЕМ... хотя, теперь уже все равно...»

Уже поздно жалеть или каяться —

С темной силой я душу делю.

Ты уходишь, и ночь вспыхнет заревом,

Неродившимся криком: «Люблю!»

«Может, ты хочешь остаться с Ахметом?»

Она сбилась с мыслей, закашлялась, задохнувшись ночным воздухом и готовым вырваться стоном: «Хочу!»

«Я подумаю».

«Это нужно решить до вселения. Потом будет поздно».

«Я подумаю», – повторила она, уже понимая, что откажется, но будучи не в силах сразу сказать «нет».

«Мы не сможем вместе...